Злато-красным залиты палитры..
& & &
Игорь Якорь
Злато-красным залиты палитры.
Слышны звоны заказной струны.
Нервы строк печатями разбиты.
И с экранов светятся чины.
Нынче музы – загнанные клячи
с подотчётной тяжестью халтур,
с шорами у глаз: и путь назначен
и возницы – из дельцов и дур.
И слепец по имени Искусство,
собственную тросточку сломав,
мечется по запахам и хрустам
медяков и сотенных бумаг.
А в его, когда-то чистой, келье,
в месте, предназначенном богам
менеджеры жрут в хмельном веселье,
в звёзды выбирая по ногам,
в гении досрочно посылая
бесталанных собственных кровей,
изредка гнилую разбавляя
свежей, из алтайских деревень.
На устах – служение народу,
на коленях – дивы, а в ногах
шкура неизведанной породы
зверя, имя, кажется – Пегас…
Музы тоже тихо отмирают,
раз отбор в безжалостных бегах.
Только ставки роль ещё играют.
Только злато числится в богах.
***
