Ком
Нет. Сегодня не пишется.
И вчера на бумагу вылазила белиберда.
Когда
когда же задышится...
когда?
Скопился-слепился внутри невнятный комок,
из него с потугами не рождается даже фраза -
то ли "белый шум", то ли опять засорён водосток -
остаётся его как есть по странице размазать.
Пусть получится всё что угодно.
Пусть.
Несъедобная липкая гадкая каша.
Идут годы,
а я до сих пор не могу переваривать грусть,
даже заев шоколадным ганашем.
И есть ли в этих словах хоть какой-нибудь прок?
Если от них никому не лучше
не хуже...
как будто никто никогда мне не мыл ног
в луже
как будто я взял и вдруг разлюбил ночь
как будто на плечи мне кто положил горы
как будто звёзды наверху кричат "прочь"...
Мне.
Хором.
как будто на самую верхнюю ветку залез,
а в ней что-то трещит
с хрустом...
Ну вот.
Кажется, ком исчез.
теперь - пусто
