Жара...
Глухой деревни первобытный сюр -
Лежат дома в ленивом эпатаже,
У скошенной травы амбре микстур,
Бычок хвостом сгоняет мошек с ляжек.
Июль, жара, спит под телегой тень,
Ни облачка на небе, пахнет сеном.
Как много русского у этих деревень,
Где тайна ностальжи в навозе с хреном.
