В перспективе
Увязший там, где каждый ложный ход
часов меня подталкивает к мату,
я замираю неким компроматом
для алых парусов -
Безбожный вот
уже который год, и с тем - ничей
покой не нарушающий внезапно -
в молчании, придумывать, вне завтра,
тебя, но в перспективе.
Как в плече
хрустит броском искомканным сустав,
так стрелок скрип меня бросает в сферы
где ты как тень отбрасываешь веру
в прелюдию
горящего
моста.
