Говорят, что мифы, как коньяк; чем они древнее, тем пьянее... Мифов начитавшись, я (чудак!) сам себе ваяю Галатею. Для себя ваяю: по лицу, по душе и, главное, по телу. Не спешу, но всё-таки к концу час за часом двигается дело. Вот уже последние штрихи, пальцы согревают нежно глину… Да, ваянье - это не стихи; вылепить - не строчку передвинуть.

Только мысль покоя не даёт: оживить-то я её сумею? Каплю крови я добавлю в пот, чтоб ожить сумела Галатея!

Вздрогнет сердце под моей рукой, и к глазам подступит жизни влага... Что писал там классик про покой? Вечный бой - вот истинное благо. Бой за жизнь; без крови и без ран, бой, в котором только сладость мёда. Пусть всё это - лишь мечты обман, выпорхнувший птицей на свободу.