Серость
Я растворяюсь в буднях серых,
Криво висящий на стене портрет…
Дождливого уюта атмосфера
На старый поезд продаёт билет…
По мокрым улицам блуждают толпы,
Заблудшие сквозь серости миров…
Всё в той же серости поскрипывают полки
Всё мчащихся в туманы поездов…
Унылости фигур в уставшем мире бродят,
И каждый думает лишь о своём:
О серости и серости в погоде –
И снова серости, и больше ни о чём.
Мне хочется порою крикнуть: «Эй, люди!
Вы живы? Вы помните ещё, что значит цвет?
А люди засмеются, общество осудит –
«Цвет? Его не существует! Эй, не несите бред!»
Мне страшно временами, даже очень!
Но нет, не серости я так боюсь!
А знаете, что если… (вдруг) однажды
В такой же серости и Я проснусь?
И встав с постели, выглянув в окно,
Увижу серый монотонный дождь.
И в тот момент мне будет всё равно,
Какая разница – спишь или живёшь?
С толпой смешавшись, пойду я на перрон,
Куплю билет на поезд мокрый,
И разум мой как у толпы хмелен –
Засасывает в монотонность серый округ…
«Нет!» – кричу сейчас я. Не бывать такому никогда!
Не растерзает душу серость, не увезут в туманы поезда!
Я знаю цвет, его я вижу. Его люблю и им живу…
На мир смотрю слепой надеждой…
Толпа? Я и её люблю!
Пока люблю – не стану серой. Пока смеюсь –
Не тронет сердце грусть.
И знаете, цвета всегда раскрасят серость…
Наивно? Ну и пусть!
