Что я?
Что я, познавший тайны века,
Но не имеющий любви,
Слепивший образ человека,
В котором слеп и уязвим?
Играя рифмою босою,
Над колыбелью бытия,
И думая, что много стою,
Но стою ли чего – то я?
Есть ли свирель с бездушным звуком,
Какой в том прок, где лай и рёв?
Всё разнотонно в мире кукол,
Где нет гробниц и нет крестов.
Что голый факт, хоть в красной ризе,
Где истина полужива,
И кто – то справил спехом тризну,
Излив лукавые слова….
Над той святыней…….
Боже правый,
Он говорил, а я молчал,
Кого из нас поймал лукавый?
Кому за это отвечать?
Что я, узревший свет в могиле,
В остроге темном, в кандалах,
Но вышедший в духовной силе,
Со словом Божьим на устах?
Окрест евангельское пенье,
Но трупы, трупы и орлы……..
Кто тварь, а кто из них творенье,
Где агнца нет, то там козлы?!
Нет, я ничто. Никто. Я не был.
Я не хочу, где смрад и вонь.
Любовь даётся только небом,
Как пух ложится на ладонь.
Ни в серебре, ни в деле добром,
Ни в громкой славе, ни в стихах,
Нет Бога.
Только тучи с громом,
Где плач Его не услыхать.
Что я, последний из последних,
Молюсь за братский мир и кров,
И там не будет исповедниц,
Что злато просят за Любовь.
Прощай же, лирика босая!
Прощай, лазорь! Прости, Стефан,
Что камни мы в тебя бросали.
А может, я?
Прости, Нафан!
Теперь же, вставший из могилы,
Я понял. Истина проста.
И мне нести, дай небо силы,
Христово слово на устах.
