Он посвящал не ей стихи,
Он посвящал не ей стихи,
Она молилась не о нём,
Их встречи были так легки,
Не обжигали их огнём.
Он ей рассказывал о той,
С кем дни и ночи проводил.
Она, с непознанной тоской,
О встречах милых ей с другим.
И вот две пары под венец,
Она не с ним, а он не с ней,
Они собрались наконец,
Делились радостью своей.
И с быстротой летят года,
Бежит куда-то время прочь.
Она сыночка родила,
И поднял на руки он дочь.
И вот уже возле дворов
Играют вместе день и ночь…
Но сын похож не на него,
Не на неё похожа дочь.
