***
Пусть катится всё к чёрту! Боже правый!
Зачем я был рождён? Чтобы страдать?
Во мне проснулся разум светлый, здравый.
Настал момент обыденность ломать!
Писать о лирике, о страсти, о любви
Ненужные томительные строки…
Да, есть поэзия в моей сжигающей крови,
Но слишком много сердцу с ней мороки.
Оно уж слишком часто обжигалось:
То года три томилось, как в цепях,
Затем три месяца на части распадалось.
Ведь так останется, пожалуй, только прах.
А впрочем, то, что выше – всё пустое!
Сухим быть и бесчувственным – тартар.
Пусть орган мышечный мой станет перегноем,
Но жизнь другая для меня кошмар.
