Патриотическое
Немеряно, сколько дорог уже пройдено.
И память о каждой дороге нетленна.
Цены б тебе не было, милая родина,
когда бы повсюду ни грязь по колено...
Такая вскипает в душе тягомотина...
А, может, я Богом для слов этих избран?
Цены б тебе не было, милая родина,
когда б ни старушки в разваленных избах...
Иссечен слезами твой лик богородинный,
ославлен греховно и гимном и песней...
Цены б тебе не было, милая родина,
но мрут мои деды от нищенских пенсий...
И быть не поэтом мне здесь, а юродивым,
чтоб цепи и язвы бессонили тело.
Цены б тебе не было, милая родина,
когда б не мздоимство – обычное дело...
Что? Карма такая? Едва распогодило,
но молнии в тучах опять засверкали.
Цены б тебе не было, милая родина,
когда бы мозги от тебя не сбегали...
Лубок. Показуха. Церквушечки древние.
Земля изнасилованная кровоточит.
Достали потёмкинские деревни –
крутые понты олимпийского Сочи...
Я верю – отрёкся Христос от хозяев их,
их лжи и их жадности не осилив...
Дворцы лицезрея монахов гундяевых,
к Отцу заспешил. И покинул Россию...
И копятся боли. И слепят пророчества.
И сердце не в силах от них уберечься.
Но в слове «отечество» слышится «отчество»,
а как же от отчества можно отречься?!
Россия.
Деревня на Волге.
