Немытость этих грязных площадей
Пушкину…
Немытость,
этих грязных площадей,
и улиц,
убегающих в беспечность,
как жаль,
что юность входит без людей,
а гости, появляются со смертью.
И вы стоите,
вы, моя душа,
взирая на разруху с постамента!
Все так же глаз ваш робок, и рука,
сжимает почерневшую манжету.
Ладони собирают талый снег,
озябли ваши пальцы из метала…
Над городом,
встает седой рассвет,
державы что за вами угасала…
И душно в этом городе живым!
Среди погибших, в почестях поэтов,
они сквозь революционный дым
гонимы своей Родиной за это.
А вы ушли, под дикую метель,
под толпы, что стояли у калитки,
с морошкою, застывшей на руке
и голосом, что без стихов, охрипшим!
Теперь стоите молча все глядя
на ту страну, что вы оставить смели,
а мимо, идут толпы и галдят,
о том, что вы пожить уж не успели.
Немытость,
этих грязных площадей!
И улиц,
опустевших так беспечно…
Позволивших, вам умереть в метель,
но все ж, не смевших, отпустить на вечно…
23.11.16
