Не говори мне, мама

Не говори мне, мама: "Разбужу

на утро". Затаился холод в звездах.

Я земляным орехом скорчась, жду,

когда весь мир вокруг взлетит на воздух.

Уже бежит огонь по фитильку,

внедренному в подол сердечной сумки,

и порох-пусть недвижный-начеку.

То, мама, не простая буря в рюмке,

а груда слов, что бьется в потолок,

танцует на полу, как шарик ртути.

С гитары кем-то сорванный колок

подобным заменен колком не будет.

В один глоток не соберешь слова,

не отстранишь: "Не пью, возьми обратно.

Он создан, чтоб поддерживать накал

другого, кто сильней меня стократно.

Он видит рифы, рифы впереди.

И их собой сбивает". Где же точка

у сердца, что волнуется в груди,

нанизанной на ленту-позвоночник?

Не говори мне, мама: "Разбужу".

Не засыпаю я, а замираю.

Боюсь, что в новом свете, по утру

проснусь не я, а женщина другая.