Поэтическая дуэль

победа

поражение

Прости – говорил он.

Слова – словно право и повод.

И дом бы простил, но в дорогах далеко до двери,

Судьба – оголенный и замкнутый намертво провод

Который ждет ток лишь затем, чтобы искры летели...

Чтоб искры, вздохнув на ветру, разгорались кострами,

Костры собирались в ревущее, страшное пламя…

Нам хочется верить, что мы тогда станет весами;

Но ясно становится видно: мы сами пылаем.

А после лишь пепел бесцветный над почвою веет...

Пока на рассвете хохочет холодное солнце,

И искры тогда разгораются только в потери,

И даже, когда мы простим, ничего не вернется.

…

Прости - говорил он.

Пусть пепел достанется ветру;

Огонь же навеки обязан остаться свободным!

… Порой замерзавшим хватало костра из надежды.

Наверно, брехня. Но легенда откуда-то бродит…

Прости, давай начнем все снова,

Мой друг, я без тебя никто.

Я ощущаю неуютность крова,

Где от тебя осталось лишь манто.

Зачем я был так резок, беспощаден,

Зачем свою любовь я растоптал?

Теперь тот гнев мне неприятен

Я злюсь на то, что так сказал.

Тебя люблю – ты мой росток душевный,

Ты то, что сердце мне пьянит.

И я кляну свой выпад гневный,

Я без тебя не жив - убит.

Авторизация