Поэтическая дуэль
- Дата начала
- 28.03.2017
- Дата окончания
- 30.03.2017
- Поэтическая дуэль завершена
Я парнишкою был молодым,
На родительской шее сидел
И не грезил тельцом золотым,
Взяв "высокий мотив" на прицел,
Чтоб свободно и честно творить,
В этом видя награду творцам,
Но пришлось поразмыслить, чем жить,
С той поры, как не стало отца.
"Лавры" виршей искал всё, и вот...
Слышу: "Слабо!.." - в лицо мне плюют.
Поэтической немощью рвёт
От приправленных "лавром" тем блюд.
Чту корыстный с тех пор ритуал,
Хотя также пишу для людей,
Вкус белужьей икорки узнал,
Став намного, чем прежде, умней.
Дам любому бесплатный совет:
В этот насквозь проплаченный век
Я любой променяю сонет
На прожаренный с корочкой стейк.
Когда голод у музы в глазах,
Для поэта - начало конца...
"Лавром" кормят на первых порах,
А для "творчества" дайте мясца.
Не проблема, проникнись, мой друг,
Чем "питаться" тебе на обед:
Тема жуткая - творческий труд,
Так ликуй, что тебе "лавров" нет!
Публикаций бурлит круговерть,
Но, замечу: "Так, то у творцов!" -
Ну, а мы - у Сети в рукаве
Миллионы тщеславных глупцов!
В меркантильности той нет беды,
Есть у музы грехи пострашней:
В хламе пошлости, белиберды
Зёрна "лавра" найти всё трудней!
Он всегда один... Суть тому проста!..
Попирая глумленье насмешников,
Словом пастыря по стопам Христа
Вразумлял поэтических грешников!
Кто-то ересь плёл… мысли рваные!..
Кто кощунствовал, тропом оскаливаясь!..
Рвут сознание рифмы пьяные
В ожидании бед АпокАлипсиса!
И испив до дна виршей яд с листа,
Болью раненных строк намороченный,
лжи покров срывал со столбцов креста,
К правде клиньями фраз приколоченный!
Браня пошлости соплеменников,
Он швырял, отстраняясь от дикости,
Сладкой лести тридцать сребреников
В маски алчущей славы безликости!
Он по строфам шёл на Голгофы пик,
За священную правду оплёванный,
Под отступников оголтелых крик,
В диссонанс лютой злобой спрессованный!
Перекована сталь Копья Судьбы
Графоманами в бич позолоченный,
Как и лавра лист на венце судьи -
В шип терновый, отмщеньем отточенный.
И текли с пера, как из ран Его,
Капли истин в Грааль просвещения,
Чтоб с молитвою утра раннего,
Причащать сирых даром прозрения.
Объявив войну дикой пошлости,
Остракизма пугавшей раскатами,
Принял смерть от рук низкой подлости,
Одарив их культуры стигматами.
Он опять один... Нет ни сил, ни слов!..
Скорбь взирает с листа Плащаницы…
А внизу, во тьме - мир больных стихов…
Рифмоплётства пустые страницы…
Проголосовали
Проголосовали
