Поэтическая дуэль
- Дата начала
- 26.02.2020
- Дата окончания
- 27.02.2020
- Поэтическая дуэль завершена
"Ночь. Третьяковка.
Сто́рожа, шаркающие вдоль стен, ноги.
- Эй... человек... Человек!
Задержись на минуту, убогий!
Да не боись, это я -
Чёрный Квадрат.
Малевич.
Ну, что ты уставился?
Проще будь,
ты же не Бонч-Бруевич..."
У меня к дуракам — идиосинкразия!
Поболтать по душам, без софистики, обожаю.
Наблюдаю ночами за вами, хромые,
как ползёте вдоль стеночки, к выходу и —
по краю...
— Чёрный монстр заговорил,
свят-свят-свят!
С чего вдруг?
Может, я не того покурил?
Ну, «Winston» в кармане...
Кофе старый?
Покупал по дешёвке и с рук
на оптовом пиксар-складе, а теперь
как в дурмане?
— Не ори, гад, пожалуйста, громко,
инъективную лексику мне не вздумай горланить,
вот реально с тобой говорю и не съёмки
передачи смешной, блин...
Очнись — гомогенный Ваня.
Я — хранитель огромной тайны,
и мост в другой мир...
Голос стих, загорелась картина зелёным огнём.
Чёрный — выплюнул с пятым размером груди зефир...
Удивился Иван, когда следом пожаловал Гном:
— У-ха-ха, у-ха-ха! Я пришел за тобой!
Упс...
Побелело лицо у охранника, глаза на лоб...
Задыхается от бесовщины — струсил,
воздух крестит ключами
и "Отче..." читает взахлёб.
Черти лезут из стен,
на метле вылетает ведьма
в окровавлено-белой, прозрачной рубашке,
а за ней —
мертвецы идут.
Жуть...
Из Ада компашка.
Вот за ними —
Смерть с косой и огненной плетью...
"АААААА!"
— Эй, Иваныч, проснись, мать твою,
ты заснул на посту — опять двадцать пять —
т кричал во сне, матерился.
— Рома, ты не поверишь,
я теперь ни на шаг к холсту Чернявому,
сон ужасно паршивый приснился...
Монолог провинциала
Тишь провинциальной лени
Слух взорвал: «Пикассо! Гений!»
Так в ближайший выходной
Я в музей побрёл. Бог мой!
Этот Падло* Пикассо
Псих какой-то! Ну и рожи!
Рот вгрызается в висок,
Глаз на лбу — мороз по коже!
Намарать такую пакость
Мог лишь пьяный в стельку! Но
Этот продувной чертяка,
Знаменитым стал. Чудно!
Мне в ответ ухмылки. Ясно!
Я, мол, в красках дуб, профан.
Чую, бездари негласно
Сбились в мафиозный клан,
Нагло пудрят всем мозги,
Что их Падло — гений. Как же!
Заумь, всмятку сапоги!
Ничего не видел гаже.
Удавите, иль прибейте,
Но за глюки алкаша,
Модные уродства эти,
Я не дал бы и гроша.
Вот придурки-богачи
На «изысканные» кляксы
Гробят миллионы баксов!
И куда глядят врачи?
Сонмищу мозгами хворых
Стаи ушляков весьма
Ловко втюхивают горы
Новомодного дерьма,
Уверяют в исцеленье
От недугов и тоски,
Развлекают дребеденью,
Облегчая кошельки.
Чем наваристей доходы,
Тем безумней кутерьма.
Ох, сдаётся мне, что сходим
Потихоньку мы с ума.
«Мир — театр», все — актёры.
Только действа дух нечист.
Прощелыги — в режиссёрах,
И в героях — вор, садист.
А массовка, не вникая
В амплуа своих ролей,
Мечется, толпа слепая
В царстве голых королей.
*Искажённое Пабло
Проголосовали
Проголосовали
