Painkiller From Death

Пепел.

 

Пепел… какие у вас ассоциации с ним могут возникнуть? Мягкий, лёгкий, невесомый, спокойный, холодный. Он оставляет следы на руках, если к нему прикоснуться. Ничего удивительного.

 

Пустыня пепла… пепельное солнце, чем-то похожее на наше, но источает прохладный свет. Его задача не в излучении температуры, а в первую очередь – света.

Дерево. Как оно уцелело? Да, оно стало чёрным, без листьев и коры, но целым по форме. Как? А разве это важно…

 

Под пеплом была твердь, но не скажешь точно – из пепла она или нет. Меня это не волновало. Дерево служило мне опорой для спины, чтобы мне было удобно сидеть и наблюдать за тем, что вокруг. Ветер слегка подхватывал кусочки пепла и заполнял им пространство. Пепел бы похож на снег – тоже холодный, тоже оставляет следы, кому-то приятен, кому-то – нет.

 

Пепел бывает двух цветов – чёрный и белый. Будь я в хорошем расположении духа, я бы пустил хохму, что это – идеальный баланс. Сейчас и только сейчас… ни минутой позже, ни раньше…

 

Ветер не норовил по своему обычаю шептать что-то мне на ухо, он играл с пеплом. Абсолютная тишина. Мягкий пепел. Казалось, что если я закричу, то я не смогу себя услышать, но проверять я даже не собирался. Это место даёт мысли, рождает их, впрочем, как и многие другие места.

 

Моему тихому восторгу не было предела – тишина, мягкий пепел… много пепла. Я уже не помню, какого цвета на мне была одежда, но сейчас она – чёрно-белая.

 

Ни времени, ни переживаний о чём-либо, о ком-либо. Так странно, но так приятно. Как ещё описать то место, где больше ничего нет? Описать то, что было до этого? Я не знаю что было, а если вспомню, то разве это что-то изменит? А надо ли что-то изменять? Много вопросов. Итак…

 

Пепел.