Painkiller From Death

Она сидела на плетённом деревянном стуле и неспешно потягивала кофе. Всё как всегда. Обычное утро пятницы. С этих мгновений любят начинать истории многие писатели, и, как правило, далее разворачиваются невероятнейшие события в ранее вполне спокойной жизни персонажа. Будь он хоть главным или второстепенным. Писателю нужно дать завязку!

 

Что-то вроде подобной макулатуры Лиза почитывала пусть не с усмешкой, но с едва уловимым взглядом Станиславского, который, может и не относился к рукописям и чтиву с придиркой, а порицал скорее актёров театра, но девушка в происходящее в книге мало верила, если верила вообще.

 

И вот уже от рук Лизы пала третья чашка кофе - это утро явно не задалось, поскольку она уже окончательно опоздала на встречу анонимных кофеманов. Как ни странно для неё, хотя эту мысль она уже давно потеряла, она оказалась увлечена книжкой уже полностью. ни ветер на улице, ни шум машин не сбавляли темп её чтения, скорее наоборот - больше погружали в события... и, на секунду оторвавшись от чтива, она обнаружила, что улица явно преобразилась, стала полупустой. Центр города будто перенесли на окраину, но, быть может, ей показалось. Быть может где-то образовалась пробка и вскоре ближайшие улицы вновь закипят жизнью. Лиза возвращает свой взгляд на бумагу. Лиза возвращает свой взгляд на бумагу. Лиза возвращает свой взгляд на бумагу... на странице оставались только эти три строчки, но ведь впереди ещё уйма страниц... Она пролистала оставшиеся - пусто.

 

- Бред. - Сказала Лиза и на бумаге тут же появилась её реплика.

- Я не верю в магию и сожгу эту книгу. - Проговорила она, с издёвкой и на бумаге вновь оттеснились её слова.

 

Она не была дурой, но сейчас её этого хотелось больше всего - оказаться дурой, помешанной, сумасшедшей, но никак не героиней или персонажем какой-то захудалой книженции, что раньше в её руках была проходным детективом. Но сейчас...

 

Она перевернула книгу, чтобы взглянуть на обложку... Ну надо же - на обложке красовалась она, в каком-то подобии платья, что было сейчас на ней, с её сумкой за гроши, но ручной работы и оформлено с некой отсылкой на серию книг знаменитых сыщиков. Девушка робко открыла книгу, дабы узреть жанр её трагедии. Пусто. Фух, ну, это может оказаться и не детективом вовсе, а так, малой книженцией её биографии на какие-то... "Кстати" - задумалась она, - "А страниц-то, сколько?". Дни, минуты, часы, секунды пролистывая до края книги она не могла ни увидеть ни хотя бы сосчитать страницы этой уже откровенно пугающей книги. В какой-то момент она захотела отбросить книгу в порыве ужаса, наплывшего на неё, но этот же страх заставил сжать книгу так сильно, насколько ей могла позволить рука сильной и сильно зависимой от кофе девушки.