Немножко LoveДракошка

Как ни понимал ничего, так и не понимаю...

Вчера только немного спорил о так называемой поэзии.

Что это, как это, откуда это?

Я понимаю, когда чётко выраженная мысль облачённая в красивые слова ...

Когда простые слова, но сложные необыкновенно близкие чувства...

Да, таинство, порой волшебство...

Когда слова управляются разумом и чувством, фразы выстраиваются обдуманно и взвешенно, образ выточен и ювелирно подогнан в задуманную форму....

Но когда стихия, поток, сумбур, наплыв, разгул, нерегулируемое буйство случайных образов.... и это преподносится как поэзия, или пусть даже подобие...

Не понимаю.

 

По мне - так такого писать можно горы горные и безостановочно... на любую тему, цепляя всё что под руку попадёт ...

А смыслы, образы?... Так они в словах, их пошукал-пошукал, послюнявил, присобачил и дальше они сами... а кто не понимает,...ну жалкая ничтожная личность, таких и замечать не надо... и объяснять не надо, это же бесполезно - объяснять стихи, да ещё такие!...

 

Вот, моя "пейзажка" ... чуток скопированная, но слова-то мои, родные...

 

Янтарь затарен, как нектар былого солнца,

Отары снега от винта, зима несётся.

Ты сыт, и сердце осерчав все зубы скалит.

Трещит и плавится свеча, слезу пуская.

 

Мир брешет, с этим миру-мир он пролетает.

Повержен созданный кумир, молчат литавры.

Червивый собран урожай, на грудах яблок

Лежит разнеженная ржа, морщинясь дрябло.

 

На шее из словес хомут, на нём бубенчик.

Не приходи, я не зову, твой миф развенчен.

Ветшает снасть, твердеет наст, мороз по коже.

Ты вновь прогнулся, как гимнаст, мой гибкий боже! .