Legioner


Бандероль получилъ...

 
5 апр 2019Бандероль получилъ...
Вышел в свет литературный альманах:
Антология русской литературы XXI века. Выпуск 1/2019. — Волгоград: Перископ-Волга, 2019. — 316 с.
 
Благодарен редколлегии за включение в него 13 из 21 произведения из присланной мной подборки.
 
Вот они:
 
Nullo modo
 
Зуд не ноет, не гложет, не жжет, не свербит. Никак!
Опустели чертоги мысли от скопища борзописцев.
Безразличие опьяняет словно кумыс телка.
Только вот бесполезно ворчать, обижаться, злиться.
 
Амнезия уместна! К чему ублажать слова?!
Эти хилые экспликации заспанного мирозданья.
Вот есть сыр, буженина, и теплый еще лаваш —
дай же телу подпитку, о, скаредный муж желаний!
 
Бессловесных стремлений раскрученные силки
подготовились снова добычу искать повсюду.
Беспредельны их сети, невидимы и крепки,
им главу подавай пророка на медном блюде!
 
…Логопед не поможет артикулировать внятно стих,
мозгоправ не найдет родничок гениальной прыти.
Ты родился в рубашке смирительной, добрый псих,
лопотать на наречии праздном нездешних истин.
 
***
Говорят, не бывает плохой погоды,
равно как и поганого настроенья.
Вместо “лодочек” в тему, конечно, боты,
с плотным ворсом джинсы и телогрейка.
 
Это Питер, детка! Полгода — слякоть,
мокротень сплошная, ветра и стужи.
И нет смысла кисло стенать и плакать
(поменяй ПМЖ и забудь про лужи!).
 
Этот город любить и ходить в обнимку
с ветродуем вряд ли мимозы будут.
Депрессивным хлюпикам делать скидку,
впрочем, можно в кафешках на радость людям.
 
Зажигает огни бортовые призрак,
и по палубам тени скользят немые.
...Мы играем в свои ролевые игры,
и тепло нам в этой уютной стыни!
 
В потоке сознания
 
Не снят депресснивняк…
Сухой ивняк
хрустит по осени,
а берцы жмут немного.
И смысл поэзии
не вынут и не внят.
К чему тереть!
Ведь проще босоного!
А жизнь так хочется
похмельем опростать,
но поле перейти
так колко, колко, колко…
 
***
Как непохожи были мы с тобой! —
Невинный взгляд, циничная ухмылка…
Стремясь к единству — дерзко, жадно, пылко, —
Мы спорили за жизнь наперебой!
 
Искрясь словами, — будто ворожбой
Покрылась плоть — от пяток до затылка!
Разыграны дебют, гамбит и вилка,
Но длится бесконечно страсти бой!
 
О, если бы, приняв святой венец,
Сказать любви смиренное: «Аминь!»
И не бояться песни лебединой!
 
Покуда суждено в плену пустынь
Растить оазис, ты — судьбы творец —
Напористый гончар с послушной глиной.
 
Зимний пейзаж
 
Зима! Опять одно и то же:
пушистый снег и гладкий лёд!
Мороз дерет по алой коже,
шарфом укутывая рот!
 
Зима! Опять мы, как пингвины,
в барханах рыхлых путь торим!
Свисают с крыш сугробо-льдины…
И драйв от них: неповторим!
 
Зима! Но дворники в запое!
Не просыхают ни на час:
осилить снег — еще то горе!
Весну камлают, подбочась!
 
Зима! Травмпункты осаждает
гражданской ненависти бунт!
Ну, а мороз, как спирт, крепчает.
И Санта теребит свой кнут…
 
Двуликий Янус
 
Сосульки сталактитами свисают;
сугробы, словно горы, во дворах.
А снег летит и, как назло, не тает!
И ледяная всюду бахрома!
 
Озябший город, инеем покрытый,
пытается с погодой совладать!
А в пригороде, зорькою умытом,
искрится неисхоженная гладь!
 
Один пейзаж: безмолвие пустыни,
где неба синь и белизна полей!
Другой: борьба с коварною стихией,
уборка красоты, да поскорей!
 
Усыпанная блестками намедни:
в деревне, как Снегурочка, чиста,
а в городе, как заспанная ведьма —
зима, зима, что притча на устах…
 
Святошная небыличка
 
«Неужели Савл был глупее прочих?
И не знал ни книг, ни делов пророчих?
Только вот стал день помраченьем ночи.
А крестился и… распахнулись очи!»
 
Так нам пел Кобзарь, неказистый с виду…
Мы в кулак смеялись: чи треба жиду?
Та нехай спиваэ! Не буде битым!
Не ему заказана панихида…
 
Как же так стряслось на сторонке милой? —
Сторонится люд, как ведьмак пугливый.
Абы что не так, и попа на вилы!
Абы что не так, и жида в могилу!
 
Ни себе, ни иншим не имут веры.
За кордон шныряют, как браконьеры.
Но, похоже, их в полумраке сером
Не галеты ждут, а навек галеры.
 
«Неужели ты был глупее прочих?
И не знал ни книг, ни кончин пророчих?
Только вот стал день помраченьем ночи.
А очнулся и… распахнулись очи!»
 
Солнечный ёж
 
Сколько ни спи, время вставать
точно и в срок!
Ждет пробужденья лесная братва —
Помни, сурок!
 
Чайки кричат, что далеко
(ты не дойдешь!)
весело катится мягким клубком
солнечный ёж!
 
Хватит сидеть в уютной норе,
как истукан.
Вот и весна, беги поскорей
вслед ручейкам!
 
***
Манит плодов запретных аромат,
вкусить от всех внушает вожделенье.
Но лучше пат, чем безрассудный мат,
коль пешки встали вкруг, — что королевы!
 
Любовь — игра? Отнюдь! Крепка, как смерть!
Разбрасываться чувствами излишне!
Убийцей стать души? Потом согреть?
Но если брошен — сломан, как ледышка…
 
Чуть осень, — провоцирует хандра,
срывая шляпу хулиганом-ветром!
Но старый граф с “арбатского двора”
спешит к супруге каждый день с букетом…
 
А кто-то скажет: «Страсти — это ад,
но слишком долог путь в Эдемский сад...»
 
Детали
 
Он бел, как мрамор, строг, как клерк.
В руке не дрогнет острый стэк.
Дай ярче свет! Но взор померк…
Что может сделать человек?
 
Он бел, как лён, и пьян, как бомж.
Усталость. Пот. И невтерпеж!
Пусть тьма в глазах! Но жизнь даешь!
Надежда, скальпель! Вера, нож!
 
А после: белая стена,
и совесть чистая — до дна
он выпил горький спирт вины…
Он пуст, как эхо тишины.
 
Питерский Колоброд
 
На Столярном хлопочет ремесленный люд,
солнце в лужах осенних зарделось….
Он всё ходит кругами, свершая свой труд…
Щи простыли, и водка нагрелась…
 
Преступленье покоя ему не дает...
Наказанье томится под спудом…
А луна мягкий свет на Мещанскую льёт,
окропляя дома перламутром.
 
Изнуренные пыткой пера и чернил,
спят тетради на стульях потёртых…
Он всё ходит промеж безымянных могил, —
подлых бесов отправивши к чёрту!
 
В ночь на субботу
 
В ночь на субботу так хочется деться
в сон долгосрочный: запой многодневный,
в ласковый май, растворяющий сердце,
душу и тело в любви непомерной!
 
В ночь на субботу так хочется смыться:
в сонном пару размягчиться мозгами,
видеть повсюду лишь чистые лица,
чудо рисуя большими мазками!
 
В ночь на субботу так хочется в детство:
в день беззаботный, простой и веселый!
Но никуда мне, похоже, не деться —
споря с бессонницей тупо и квёло…
 
Настроенческий сонет
 
Приёмник старый я достану,
Настройки мягко прокручу,
ища волну, и по сигналу
летя к взаимному лучу.
 
Приёмник барахлит, но ловит.
Ведь не ловить не может он,
к глушилке норов приспособив,
да жаль, что фильтров нет в самом…
 
Себя настроить — вот наука! —
что посылать… что принимать…
(Эфир людской прочистить — мука!
Хотя б собой не засорять).
 
Сигнал. Сигнал. Опять сигнал.
И принял то, что сам послал.
 
 
Антология русской литературы XXI века. Выпуск 1/2019. — Волгоград: Перископ-Волга, 2019. С. 72–81.