Прощай, Россия...
Как утро сине и воздух вешен...
Прощай, Россия, в которой не жил,
в которой долго листал перроны,
и даже толком не похоронен.
Пустые избы, резные рамы,
седые нимбы над тополями,
поля да пашни ржаного ситца.
Мне в этих пашнях не колоситься.
Как птичьи стаи, уходим клином.
По нам крестами стоят осины,
и в самой гуще опавших листьев
вялотекущий Апокалипсис.
Как здесь красиво, но миф несносен.
Прощай, Россия, в которой осень,
в которой к ночи меня не будет,
в которой очень
добрые люди…
