Сентимент
Писать о Родине занятие унылое...
Поймите правильно... Ведь, столько лжи...
Пускай не лжи, но пафоса постылого...
Так, словно это пишут торгаши...
О ней писали Классики столетия!
А мне-то уж куда... В калашный ряд...
Про что писать? (червяк на этом свете я)
Про золотые кудри октября?
Не буду я писать всей этой пошлости.
Но от души скажу и побожусь:
простить могу предательства и подлости
своей стране, что называлась Русь.
Однажды, было мне, как будто , озарение,
иль пьяный сон в дешёвом кабаке.
И я услышал в тяжком пробуждении:
Страна молчит на русском языке!
Я понял, что люблю её беспутную.
Прощать готов , изгнав сначала прочь.
Пусть хоть и рвань она и беспробудная,
Но так любить могу я только Дочь.
И осенило: Родина не Матушка.
До нас с тобой ей даже дела нет.
А мне вот без неё теперь никак уж там
Простите мой отцовский сентимент
