Тропического леса здесь нет. Прелый запах. Мостики и фундаменты домов - всаженные в дно моря старые палки. Они, ещё вчера, на закате, сдерживали пьяное пурпурное небо от хмельной пены моря. Сегодня запой. Волна за волной в ненасытной глотке небес. Куски построек, огрызки скал - закуска. Тучный бурдюк наконец лопнул. Вода возвращается к законной владелице. А палки, палки держатся. Надо же кому-то устоять. Кому-то настолько беззащитному, чтобы отвести взгляд великого небосвода от земной грязи.

 

я в Тернате - одном из пряных островов Индонезии. Здешний развлекательный центр совсем не прянопарк, жерло вулкана Гамалама. Сегодня у него отрыжка сожженным варевом.

 

Больше суток в аэропорте. Теперь в кафе, рассматриваю зал ожидания - кастрюлю. Меню на сегодня, впрочем как всегда, похлёбка из специй. Надеясь отдохнуть, садятся, полуложатся, встают люди. Масса пыхтит, жарко непонятно калякает, невольно очищается и вновь одевается, колеблется и всё равно варится.

 

Девочка-зонтик, хотя и с краю, совсем не к месту в супе. Ничего особенного. Одежда - смесь маек, кофт, юбка-половина скорлупы громадного мускатного ореха. Весь ворох одежды держат жерди ног и колени - шайбы. Руки крестом, кулаками сзади, ноги расставлены фашистом. Смесь залила бы её, если б не красные колготы. И в тон, психоделические лаковые полуботиночки, многократно повторяющиеся на мокром полууууу.

 

Впрочем, никто не замечает её - бывает. Иногда всплывает кожура помидора. А ребёнок бесконечными ногами так ломает ад. И не желает ни смешиваться ни уходить.