Hieromania
Тая от счастья, на строки меняя грусть –
падать в безмолвие, в росчерк пера на белом…
От монохромной вязи горящих чувств –
шаг до свободы тлеть, осыпаясь пеплом
путаных образов, пауз, разбитых рифм,
тьмой и бессилием в сердце латая дыры…
Боль – напоследок. Пока ещё бог – твори,
смысл, красоту и мечты возвращая миру.
Око за око: подслушанный диалог,
след самолёта, атласной тесьмой упавший.
Не говори «не сложилось». Скажи – «не смог».
Просто не надо позы, не надо фальши.
В хаосе мыслей, как птицу, поймать одну,
слово за словом на ощупь искать в тумане,
с каждым катреном рождаясь, в себе тонуть –
нет ничего страшней, ничего желанней.
Так и живёшь: то посмешище, то пророк,
в жажде гармоний в канон возводя запреты.
…Может быть, всё – ради пары десятков строк:
свято-безумных, наивных, шальных, бессмертных –
ярких, как звёзды, врастающих в пыль веков,
где стылый камень заменит лицо и имя –
злясь, вырываясь за грани черновиков,
чтобы их кто-то прочёл – и назвал своими.
