Метель ползет прохладной змейкой...
Метель ползет прохладной змейкой.
А в забегаловке – тепло.
И нищий, глядя за стекло,
Считает жалкие копейки.
Я подхожу: что, не хватает?
И он кивает мне в ответ.
Сквозь дым дешевых сигарет
Слеза хрустальная мерцает.
Я отдаю ему бумажник,
Я отдаю ему пиджак.
Пускай согреется бедняк,
Пускай поест. Мне это важно!
Теперь он сытый и одетый.
Но стоит ли писать об этом?
