Ещё не поздно

Перемыта посуда. Дети уложены спать. На кровати дремлет, свернувшись, кот.
Завтра рано тебе вставать, завтра много разных забот,
только сон не идёт - за минутой минута бежит.
Как же мама была права - не мужик твой муж, совсем не мужик...
Перегаром будней отравлена жизнь, задыхаешься, тянешь разбитый воз.
Гвоздь забить, наточить ножи, закурить (тайком от детей) невроз -
в сутках мало твоих минут, чтоб немного замедлить бег.
Дети вырастут и не поймут, почему ты глупее всех,
почему у тебя артрит в сорок восемь неполных лет...
Ты ведь так хороша... внутри... и умна... Лишь наружно - нет:
эта вечная скорбь в глазах, истончённая кожа рук не желает впитывать крем.
Только кто тебе навязал мысль, что ты помогать обязана всем?
Что обрушится мир, если ты не подставишь плечо, что осколки некому будет собрать в ведро?
Ты же можешь пожить для себя ещё. И давай, завязывай с этой хандрой!

Проголосовали