СЛУЧАЙ В ДОРОГЕ
Взгляд цепляется за даты:
чем отмечен этот век?
Рощи голы. Нивы сжаты.
Роет яму человек.
Ни стихом его, ни песней,
ни слезой не прошибёшь.
Роет он могилу: "Здеся
отдохнём, ядрёна вошь!"
Чем родимому поможешь?
Жребий наш неумолим -
за его кривую рожу
подшучу-ка я над ним…
«Эй, мужик, не трать-ка силу,
я иду как раз туда,
где готовую могилу
ты получишь без труда:
справишь даром гроб по росту,
крест дубовый, чёрный кант –
я из города Погоста,
похоронный музыкант»
Но мужик, вестимо, битый:
«Тесно в городе твоём,
да к тому же – волокита.
Здесь покойней мы помрём»
