Ночь поэта.
Поздно. Темень за окошком.
На коленях дремлет кошка,
В окна льётся лунный свет,
На плечах накинут плед,
Ароматный чай дымится.
Это значит, мне не спится,
Это значит, до рассвета
Буду мнить себя поэтом.
Буду я в слова играть,
Подбирать и рифмовать,
А к утру, пускай плохи,
Явятся на свет стихи.
Рифма в них не хороша?
Там зато моя душа.
Вся. До донца, без остатка.
Как? А мне самой загадка.
Кто-то сморщит нос: "Не очень..."
Только я за эти ночи
Всё отдам. В них так уютно.
Почасово, поминутно.
Лишь такими вот ночами
Счастье в руки получаю.
И до самого рассвета
Нет счастливее поэта!
