Прости
...я не была у тебя
долгих шесть лет.
Чёртова пандемия…
жд и трассы
до сих пор закрыты,
только на самолёт
можно купить билет,
только они стрекозами летают,
режут тоску, как бритвы.
Птицы прошивают небеса насквозь.
Ловлю их взглядом...
Не могу лететь - фобия,
/бессильны молитвы/.
Пыткой стало время и боль — без слёз.
***
Боль научила меня многому.
Она обнажила истину, обнажила страхи.
Но я понимаю, что каждый удар сердца — это нота в симфонии жизни,
а каждая потеря — новый урок в этой горькой мудрости.
***
И я всё спешу, живу на разрыв,
письма пускаю в осенний дым.
Верю: ты рядом — тихо незримо,
День обещает быть грозовым...
Прости!
Я не была у тебя шесть блёклых вёсен.
Яблоня за оградкой, надеюсь, цветёт,
плодоносит.
Пусть она тянется выше и выше,
кроной укроет твой вечный храм.
Ты — в каждом яблоке, что живодышит,
в каждом дыхании ветра, мам...
