к ***
Просто привыкли, что лето — не наше время.
Ходим, смеёмся, работаем —
будто дремлем,
не открываем сознания для тревоги.
Ты — далеко и мотаешь в клубок дороги.
Я — на утёсе, среди гомонящих чаек,
серые сумерки музыкой привечаю.
Строго молчит горизонт о вселенских тайнах.
В море ныряет звезда, оборвав случайно
нить золотую, которой была пришита
к мантии неба из пористого графита.
Не загадала…
опять не успела!
Как же?!
Нас одолело бессонное и бродяжье,
тайно пробралось под кожу,
вросло глубинно.
А отыскать драгоценную середину,
пункт назначения,
цель и маршрут полёта
птица не может — и ветру мешает что-то…
Дни-янтаринки незримо стекают в осень.
Там, на границе дождей и жары несносной —
не предвкушая,
не грезя,
почти не парясь —
вдруг уходящее солнце окрасит парус
в цвет, что немного заезжен, сентиментален.
Абрис реального станет пломбиром таять,
и саксофон заиграет мотивчик бравый,
и долгожданный фрегат возвратится в гавань…
