Плачь
Брат ушёл из дома рано по весне,
на судьбе изломы, мысли о вине.
Лето пролетело, осень к нам пришла.
Всё село гудело, дескать, забрала
брата ведьма злая – лютая тоска,
что не станет доброй, хоть сто лет живи.
Что ж ты, дрянь такая, травишь мужика,
он, забывши счастье, плачет о любви.
Ни вестей, ни писем...Где же он пропал?
То ль в овраге лисьем ранен наповал?
То ль в корчме смердящей на полу лежит?
То ль блуждает в чаще, бесом одержим?
Мамка поседела, батька захворал,
морок поселился в старенькой избе.
Вот какое дело...Где ж ты, брат, пропал?
Аль, пропивши совесть, плачешь по себе?
У иконы нынче дам себе зарок:
быть сильней и прытче, чтоб один разок
обойти всю Землю и найти хоть след,
зову сердца внемля, безнадёге нет.
Мне б хватило силы с курса не свернуть,
отыскать живого или нет уже,
или у могилы, потерявши суть,
растерявши веру, плакать по душе.
