И белые чернила...
И белые чернила, и перо,
/ такие, что с огнём сейчас не сыщешь /.
Мохнатой шапкой снег лежит на крыше,
а ты вторую ночь всё пишешь, пишешь -
непонятый обиженный Пьеро.
Слеза скатилась каплей по щеке.
Удел шута-поэта незавидный.
А тут ещё и Арлекин ехидный
утащит из-под носа крендель сытный,
и кукиш нарисует на доске.
И белые чернила и перо...
Они не чертят линий - жгут морозом.
Мечтал играть на сцене виртуозно,
а стал в рубахе чистой и белёсой -
ничтожеством, потешником, зеро.
Погасли окна ровной чередой,
и чай остыл, и кот уснул чернющий.
Ты, малую толику счастья ждущий,
мечтаешь улететь к луне растущей,
от болей, издевательств над тобой.
Бессонница и чувств водоворот.
Но эти ненормальные чернила
растаяли под натиском светила.
Нахальство Арлекина победило,
и утром звук пощёчин слышал кот...
