День сурка
пускаешь к дальним звёздам сизый дым...
пусть станешь сквозь года, как лунь, седым,
как чёртов Гендальф,
он не долетит
ни до одной звезды на небосклоне.
конечны
сигарета, счастье, век...
как жалок ты,
курящий человек!
а утром сонным по делам брести.
и небо на тебя снега уронит.
они непритязательны, снега,
и падают обычно наугад,
чтоб вновь скользил по тротуару и
слал мэрии мудрёные...
упрёки.
пустая пачка тяжелит карман.
ты, конченый табачный наркоман,
так хочешь просто взять и закурить
до кашля и до боли
в сжатых лёгких.
над головой – вповалку облака.
а у тебя – стабильный день сурка.
привычные дороги и табло...
свинья всегда
найдёт своё корыто.
жизнь водит мимо кассы, мимо нот.
а ночью – снова пепел и окно.
и смотришь в запотевшее стекло
как в зеркало,
которое разбито.
