Много, но мало
Бумажные зимы, чернильные вёсны
И чья-то рука с пером
Жизнь пишет за жизнью, любуясь на звёзды
В космический окоём.
За буквой заглавной годов и столетий
Дни строчными — строго в ряд —
Вольют мудрость слова былых поколений
В потомственный вольный взгляд
На вещи сквозь призму нужды либо форса,
На чувства — в контексте дел...
За буквою буква потухшее солнце
Выписывает предел
Главы, дня ли, жизни ли. Почерком Бога
Написана бездна книг.
Сто лет на Земле это, в сущности, много,
Но мало в последний миг.
