Старый стал, устаю, не реагирую на события.

Не надо меня лечить, я гордый. Шесть десятков лет простоял, мысли всех живших во мне «тараканов» ишшо помню. Всех.

Сколько раз мне очки мячиком разбивали детишки или «тараканы» по субботам – тоже помню. На то и время было хорошее…

Нет, я на жизнь не жалуюсь. Крышу (прическу, то бишь) завсегда в норме поддерживали, потому и не протекало. Ну, да хватит о внешнем, надо о своём, о Душе.

Ох, молодой когда был, казалось все добрым, хоть и окраина у леса, но воздух чистый, «тараканы» молодые, задорные, все им по-плечу, дерзкие, оптимизму я им добавлял. Ну, и они мне. То стены покрасят, чтоб не стыдно было гвоздиком нацарапанные в подъездах (так их «тараканы» называли) признания в любви, то навесы на дверях поменяют. А мне что, в радость,

здоровья для.

Я уж, грешным делом, мемуары писать собирался. Вот только не учел, что время моё вышло. Да и часто слышал, что столько не живут.

Грустно. Ладно, я верю в хорошее. Поскрипим еще…

 

То ли спал год, то ли пьяный был. Очнулся нонесь и прислушался.

Нету моих «тараканов». Нечего вслушиваться в себя, вой ветра только и услышишь. Очки все повыдрали, холод внутри такой, что не согреться.

 

Время пришло. Старость – не радость. Лист шифера съехал не спеша,

в дождик водичка за воротник течет.

 

А, вот хрен Вам, реноваторы! Не нашли Вы для меня еще полигона, чтобы вывезти. Хотя…

 

…В старом доме было три этажа подвалов, в нижнем из которых был секретный ход в одно из помещений метро. Это уже другая история