Сокольники

Шатается подвёрнутый каблук,
невольно сбавишь шаг,
чтоб осмотреться.
Вон там «семёрочка» идёт на круг,
и красный шарик –
всполохом из детства.
 
Толкают слева
(встала поперёк),
и справа тётке путь загородила.
А в спину, как булыжником, пинок:
«Ну проходи!
Не стой, как пень, чудило!»
 
Как каланча пожарная стою,
меня не обойти
(я не перечу).
Знакомый запах, словно дежавю,
из булошной,
из той, что в «Месте встречи...».
 
Верхушки клёнов издали видны –
кивает парк
своей кудрявой чёлкой.
Мелькают кадры давней той весны:
я – не с тобой,
и ты – с другой девчонкой.
 
Мы всё же встретились
(на то она Москва),
Иных уж нет и ты, мой друг, далече...
Неважно, мнёт ли нам бока
молва,
да цокот каблучков надеждой
лечит.
 

Проголосовали