Тучи брюхом скребут разомлевших высоток крыши

И уходят, дожди унося с собой,

А на улицах скучная тёплая пыль, и — слышишь? —

Звук, противный, тупой, как зубная боль.

Это Время, седой равнодушный дворник,

Собирает мусор то здесь, то там…

 

День рождения был в позапрошлый вторник,

Этот фактик уже — позапрошлый хлам.

Разноцветный измятый конфетный фантик,

Сколько их за спиной, не хочу считать.

Мнится мне: я всё тот же студент-романтик,

Зеркалам на мои ощущения — плевать!

В подлом сговоре с ними весы напольные,

Про зубовный шантаж я уж просто не говорю…

Что-то давит на сердце не то, чтобы больно —

Страшновато! Как вышло: полжизни — preview?

Всё попробовать, тронуть, пригубить хотелось,

Все вопросы откладывались на «потом».

А потом — стало толстым не только тело,

А потом кто-то вытоптал травку зелёную башмаком.

Оттого мне, как видно, так пыльно и скучно,

Что не там я полжизни болтался, не то искал,

Что конфеты не те и не в меру кушал

И обёртки, увы, за собою не собирал…

 

Время-дворник, постой! Я смогу сам себя заставить

Быть не тучей, а проливным дождём.

Если можно хоть что-то поправить, я буду править,

Если ждать будет нужно — что ж, подождём.

День рождения — это всего лишь дата,

Но бывает и поводом пересчитать грехи.

Оловянным и стойким, я знаю, не быть мне солдатом,

Но я буду, я буду, я буду писать стихи!