газетное крыло
вечер марево ел подгулявшим закатом,
а деревья цвели, наплевав на февраль,
звало небо взлететь, если б я был крылатым,
но поскольку бескрыл, то лишь воображал.
промелькнул мотыльком запах сакуры светлой,
распахнулась душа, чистой дланью маня...
ветер бросил клочок прошлогодней газеты -
видно, это крыло бог нашёл для меня.
