Осенние стенания

Душа болит, а тело тихо ропщет.
Печально всё и безнадёжно в общем.
Второе я мне шепчет: подождём!
Страда тоски. Раскрашенная осень
под цвет багрянца сарафаны носит
и, словно слёзы, льёт и льёт дождём.
 
Есть у природы свойство: чёт и нечет,
случайный выбор — он бывает лечит.
Пройдут дожди — обыденный шаблон,
наступит день и, выглянув в оконце,
увидишь свет на небе — это солнце
одаривает мир своим теплом.
 
А мир, что безответственно потерян,
гремит посудой, скандалист теперь он.
Но разве скандализм не излечим?
Известно мне: пока я чашей боль пью,
всё сущее является любовью —
от малых до великих величин.
 
И даже зло — привычная картина,
когда излом души наполовину,
и есть добро, а их сосуд един,
и в каждом и вина, и благость — люди ж…
 
Сплин доконает — вот сидишь и судишь,
и думаешь: а сам-то не судим?

Проголосовали