Мечта
Я снова летаю во сне.
В наивном мальчишеском сне.
Как будто мне восемь и завтра каникулы в школе.
И я с косогора бегу по пшеничному полю –
прыжок – и взлетаю как птица всё выше и выше.
Как ломтики серого хлеба, разбросаны крыши
по скатерти в клетку из тропок, дорóг, огородов,
и рыжий ушастый щенок неизвестной породы
(бегущий за мной), возмущенно, обиженно лает:
"Ну как это так, почему я никак не взлетаю?"
А я, словно змей над землей.
Воздушный, парю над землей.
Хочу долететь до дуги горизонта далекой.
И ветер в лицо, освежает горячие щеки,
и так хорошо на душе – я силён и свободен.
И мама жива, вон хлопочет внизу, в огороде,
кричу ей: "Э-гей! Посмотри, это я, твой Серёга!"
А мама мне машет: "Спускайся скорей, ради Бога!"
И вновь просыпаюсь в поту.
В холодном и липком поту.
И горечь реальности в горле комком застревает.
Так в детстве о небе мечтал, но мечта, не сбываясь,
осталась во снах – не сберёг, не успел, не сумел.
Чтоб сын мой исполнил её, я бы очень хотел.
Он молод и смел.
