Сто дней до весны
Сто дней до весны. Холодно.
И город с поднятым воротом,
Звонящий по душам колокол,
Даль - серые облака.
Мечты, в полушаге от дома:
Закрыться на все бы засовы,
Чай с мёдом и долька лимона,
И оттепель ждать у окна.
Сто дней до весны, будто в коме,
Ты царством теней ведомый,
Глотаешь пейзаж монохромный,
Зловещий холод кляня.
И солнца бесцветного всполохи,
С рассветом на снег, как осколки
Разбитого сердца-термометра,
Где счастья ниже нуля.
Сто дней до весны как до воли,
А где-то ж заплески прибоя,
Бросаются олуши в море,
Даль - тёплая красота.
Им вьюга там ночью не воет,
К утру наметая сувои,
И всё неизменно, как Цой пел:
«Две тысячи лет война...»
На карте нет место для рая,
Пока нет в душе его, - знаю!
Пока, ты ступаешь по краю
Склонившись над темнотой.
Нет сил обесточить сознанье,
Сто дней, как сто лет ожидания,
Когда одиночества тайное
Разгадано будет Весной.
