Мой родной лес, ты всего лишь плоть.

Твои руки-ветви не способны быть крыльями. Можешь только отпускать свои листья в полёт. Иногда. И только глубокой осенью.

Но это не ты сам, а только твои мечты улетают в бесконечную даль, чтобы развеяться и потерять себя. А ты будешь стоять, прикованный корнями к земле, и ждать их возвращения.

Ветер раскачивает твои руки, имитируя полёт. И ты смеёшься, считая это блаженством... Неужели тебе достаточно для счастья?

О, слепой невольник! Красивый, грустный и... не вечный. Мне так жаль тебя!

А ты даже не понимаешь... почему.