В былое
Путь на родину неблизкий
память робкую обманет,
поплывём в солёных брызгах
и заблудимся в тумане.
И в предвечном непокое
ты к лицу прижмёшь ладони:
непрожитое былое
нас безжалостно догонит…
Я бреду под небом южным,
на чужое счастье зарясь,
как истории ненужный,
здесь утопленный Ксифарес.
А под вечер в море выйду,
поплывёт печаль шальная
по пути на Меотиду
мимо грешных Елькен-Кая…
Нет, не блудный сын Ээта,
ни за что хвативший горя, –
эмигранты из Милета
основали этот город.
Провисало небо низко
в час пурпурного заката
над Боспором Киммерийским,
над горою Митридата…
Я проститься не успею,
жизнь набрасывая вчерне,
и плывёт Пантикапея
окоёмом глаз вечерних.
И почти по-матерински
надо мной, почти пропащим,
тихо плещет Понт Эвксинский,
примиряя с настоящим.
А былое… что былое…
лишь поманит и обманет,
то бушует чёрным морем,
то покойно спит в тумане.
Только сладкое мученье,
Только счастье наше злое –
в бесконечном возвращенье
в невозможное былое.
