В семьдесят втором ряду
Я здесь давным давно. Хранят мой дом
урчащие и мудрые тотемы.
Напильник жизни тонким остриём
на круг песочный насекает время.
Фигуры, мысли, дни — за годом-год —
меняются на мизансцене Бога.
Лишь в снах не изменилось ничего —
всё та же речка, остров и дорога.
Я там стою солдатом на посту.
Смотрю на облака, они всё выше.
И где-то в семьдесят втором ряду
себя девятилетней крохой вижу:
Беспечный остров вечности иной.
Велосипед оставлен на опушке.
Хрустит песок и дрожью слюдяной
колышутся разбужено ракушки.
За дальним плёсом светит огонёк —
костёр ли, Фата ли Морганы призрак.
А речка — тёплый ласковый щенок —
искрится радостью — куда ни брызни.
Вот также блики на обрывках сна
играют, будто свет лущит горошек.
И вылетают ласточки со дна,
и смыслы все, которых нет дороже.
Яснеет небо, воздух и вода,
косы песчаной плавная кривая.
И хочется до ёканья туда
мне долго-долго плыть не уставая...
