И ЭТО ЕСТЬ ЛЮБОВЬ?
И это есть любовь? Так вот она какая?!
Зачем же лгут поэты, зачем романы лгут?
Зачем они её не назовут тем именем, что ей подходит более?
Болезнь она, ломающая волю,
Кусающая сердце, как змея,
Безумьем поражающая разум.
Счастливые, кто не любил ни разу,
Несчастные, кто болен, как и я.
Всегда чего-то ждать, сомненьями терзаться,
То нежностью горячей, то желчью истекать,
То глухо, безнадежно ревновать ко всякому, кто станет между нами;
Томительными, долгими часами
Быть рядом, видеть, слышать, говорить,
Руками невзначай соприкасаться —
И не сказать, не выдать, не признаться...
Не правда ли, как весело любить?
Пусть тайна жжёт огнем, пусть давит грудь молчанье,
Пусть страшно и жестоко неистовствует плоть,
И губит, и в гниющее дупло измученную душу превращает,
Но я благодарю, а не прощаю
Несчастную, безмолвную любовь,
Так странно приоткрывшую собою
Сияющее небо голубое
Сквозь чёрную, запекшуюся кровь.
Я знаю — все пройдет, любовь меня отпустит,
Залечит время раны, я выживу, как пес,
И даже задеру, как прежде, нос, и буду вновь свободой упиваться,
И даже, может быть, слегка влюбляться…
Но не любить! Любовь и вправду зла,
Уж мне ль не знать, на что она похожа,
Не дай мне бог ещё такой! И все же
Какое счастье, что она была!
