Как Хемингуэй
Пролистаю коньяк, пригублю «Плейбой»,
Позвоню палачу, накалю контакт.
Этот «Праздник, который всегда с тобой»
пролетает, как жизнь. Что ж недолго так?
Да, я пил, и, представьте, совсем не эль.
Да, я пьян, засыпаю с идеей фикс:
быть хочу я таким, как Хемингуэй,
просыпаться и спрашивать: «Где я, мисс?!»
Оставаясь в кубинских лесах-полях,
в той же шляпе, усах, в пледе клетчатом,
трезв пока, во вчерашних каракулях
править рифмы пропитого вечера.
Жизнь – награда. Она не вина, а честь
вся, какая далась Богом, звёздами.
А за что? Да за то, что ты в мире есть
в этот миг: рано ль, вовремя ль, поздно ли.
