Наощупь

Почти накрыло, только ухвати,
почувствуй их шифоновый мотив,
но на крыло становятся стихи, как стаи,
и ждёшь: вот-вот растают,
раскрошатся на - не, на- бы, на- до,
а так не надо,
надо, чтобы дом,
и чтоб не улетали,
а, впрочем, всё- детали,
в которых кроется порою черте что,
где всё не так, не с теми и не то,
и каждый день, как босиком
по стеклам,
а меч дамоклов,
что над головой,
шутом кривляется,
и что с того,
что нет уже давно
ни дня, ни ночи...
дышать
писать
наощупь...