кто вышивает шелком, а кто свинцом…

 

нити в иглу. в пистолеты – слепые пули. ими рисуем во славу своих отцов тоже узоры, что смертью пустой стянули.

 

кто вышивает шелком… а наша гладь

 

прямо в груди расцветает кровавой розой. нити нужны, чтоб раны, смеясь, латать, но иногда бывает, что нитью – поздно.

 

кто вышивает шелком? не в наши дни.

 

только свинец способен расцветить красным. ярче палитра. ну же, давай, пожни… смерть на канве может стать, как нигде, прекрасной.

 

кто вышивает шелком, а кто-то мы.

 

ох, рукоделье, пулей на сердце выжечь горькую боль и красками вновь умыть. жизнь, словно нить, опять на иглу нанизать.

 

кто вышивает шелком, а кто – свинцом,

 

пуля летит, новый холст для картины ищет. нитью привяжем улыбки мы на лицо: знаем, однажды нас кто-нибудь тоже вышьет.