Не видел художников...
Были бесцветными,
абсолютно чистыми
глаза мои.
Стали зелёными —
ранними листьями
клёна.
Видно, кто-то решил
разукрасить весь мир,
свесив ноги с кушетки
на каменный пол
сумасшедшего дома.
Очень жаль! —
Не люблю я зелёный.
Ясным взором
уже не взглянуть —
не увидеть за гранью.
Только грызть, что дают,
а глотать либо нет —
смысл чист,
ибо зубы уже ни к чертям
истощённой эмалью.
Я кричу.
Я бегу с кулаками на ветер
и падаю в грязь — в колыбель.
Шелковистые слизни...
Закрывая глаза,
понимаю из-за,
что не видел художников
столь безобразнее жизни.
