Гертруде
Вокруг – не те, в анамнезе – не то,
и жизнь твоя – сплошное решето,
уставшее носить живую воду.
А ты из слёз выпариваешь соль –
в Гертруду располневшая Ассоль.
Полощешь горло ядом вместо соды
и водку хлещешь наперёд вина.
Твоя вина во времени длинна.
В ряду иных, попавших под раздачу,
ты – первая на выход и на вход,
на вдох/невыдох, на ложиться под
самцов, что, по итогу, мало значат.
Им несть числа, и близится предел,
а волос ломким стал и поседел,
и скрючились прокуренные пальцы.
И тянутся отчаянные дни –
мы в них одни, врастают в нас они,
но их дары сродни дарам данайцев.
К исходу год, но первый снег сошёл.
Петля ли, пуля – всё нехорошо.
Так, может, по старинке выпить яду?
Коль надо, принесу. И выпью сам,
когда наступит срок... И всё отдам.
И даже до конца побуду рядом.
