На полках твоего неба
Руки повисли плетью, маешься, слушаешь себя устало -
Душа нараспашку, кругом голова.
Пишешь, пишешь, нанизываешь слова,
Сколько не сочиняешь, чувствуешь, что все мало.
За окном утром засуха, вечером - наводнение.
Июль. День уменьшается, смерть прибавляется,
Ворота в безвременье открываются.
Молчишь долго, говоришь себе в утешение:
Расправь грудь, раззуди плечо, назовись искусством,
Добавь цвета, добавь нерва, добавь ритма.
Боже, зачем тебе моих песен рифмы,
Неужто на полках твоего неба все еще пусто?
